27 anni. Piccolo manifesto brillo.
E io dico che senza ballare non sapremmo cos'è il ritmo. Senza morire non sapremmo cosa vuol dire vivere. E dopo sto paio di cazzate vi dico che non sono cazzate. Amo compiere 27 anni. Per svariati motivi la considero un'età mitica, che esula dalle morti celebri dei vostri e dei miei miti. Vorrei compierli per sempre. Non c'è un cazzo di motivo specifico, mi piace e basta. Va a gusto. Non esiste un motivo per cui piace il tiramisù. Piace e basta. Certo, è dolce, soddisfa la golosità. Si sposa da dio con la sigaretta accesa poco dopo. E non c'è sempre: ogni volta è un'occasione speciale. Nel giorno del proprio compleanno diventiamo delle spose: per un giorno abbiamo un po' di attenzione anche da chi di noi non gliene batte un cazzo. E la cosa più bella è che comunque lo ringraziamo: ha dedicato qualche cazzo di minuto alla nostra vita. Ed è un piccolo arricchimento. Qualcuno si affaccia dal balcone e ci urla qualcosa. Voi...