27 anni. Piccolo manifesto brillo.

E io dico che senza ballare non sapremmo cos'è il ritmo.

Senza morire non sapremmo cosa vuol dire vivere.

E dopo sto paio di cazzate vi dico che non sono cazzate.

Amo compiere 27 anni. Per svariati motivi la considero un'età mitica,

che esula dalle morti celebri dei vostri e dei miei miti.

Vorrei compierli per sempre. 

Non c'è un cazzo di motivo specifico, mi piace e basta. 

Va a gusto. Non esiste un motivo per cui piace il tiramisù. Piace e basta.

Certo, è dolce, soddisfa la golosità. Si sposa da dio con la sigaretta accesa poco dopo.

E non c'è sempre: ogni volta è un'occasione speciale. 

Nel giorno del proprio compleanno diventiamo delle spose:

per un giorno abbiamo un po' di attenzione anche da chi di noi non gliene batte un cazzo.

E la cosa più bella è che comunque lo ringraziamo: ha dedicato qualche 

cazzo di minuto alla nostra vita. Ed è un piccolo arricchimento. 

Qualcuno si affaccia dal balcone e ci urla qualcosa. 

Voilà.

Il nostro piccolo e fottuto mondo si riempie ulteriormente. 

Dentro mi porto gli anni '80, gli anni '90, gli anni 2000.

Ho anche gli anni '70. Per vie traverse, a volte principali. 

E io dico che la vita è un posto bellissimo dove stare.

Ci si può perfino trascorrere le vacanze.

Vi amo.